A vida real é sempre tão monótona. Os sites que eu navego de manhã nunca me surpreenderam. Nunca me surpreenderão. Me sinto um pouco sozinho na internet. De vez em quando um email inesperado acende alguma luz, que logo em seguida se apaga.

Os nomes dentro da caixa do Messenger estão estáticos como prefiro que fiquem. Não gosto de aproximações. Mas às vezes pinta um pouco de falta. Deve ser por que o dia está cinza. Deve ser por que dia quatro de julho fecha um ano. Ou quatro. Daqui há um século, ainda existirá quatro de julho?

Algumas pessoas ousam se perguntar sobre o tempo em que vivem. Outros preferem ver tudo o que é passado com olhos de misericórdia. É preciso cuidado com a compaixão. A compaixão é muito mais perigosa do que o ódio. A tolerância também. A tolerância é o pior dos sentimentos.

Continuo emperrado no fim dessa primeira parte do livro novo. Ontem à noite, depois de me ouvir reclamar mais uma vez sobre a dificuldade que encontro para escrever a história, você disse o que eu precisava ouvir: mas você quer escrever coisas fáceis?

Você sempre diz o que eu preciso ouvir.

Às vezes você é comigo do jeito que eu sou com quem amo: real.

Algumas pessoas confundem verdade com agressividade. Misturam tudo. Tenho um pouco de compaixão pelas pessoas que confundem verdade com insulto. Tenho ódio dos que preferem fingir que tudo está bem. Não consigo mais tolerar raízes que impedem o crescimento. Não sei se já te falaram sobre essa espécie de planta. Uma espécie de planta que morre justamente pq a sua raiz está enterrada muito fundo dentro da terra, o que faz com que a energia da planta seja gasta na parte escura. As plantas são um bom exemplo de equilíbrio. De buscar o sol, o vento. De sair sem esquecer de onde se vem.

O meu ódio é para os que se protegem demais e esquecem de crescer. O meu ódio é para os que crescem demais e esquecem de onde vem. A tolerância, esse sentimento sujo, eu prefiro não cultivar no dia de hoje.

Chove para que o sol de amanhã faça sentido.